Solitario, delicato, intimo Peter Hammill sull’orlo dei settant’anni, si presenta con questo From The Trees soltanto con la sua voce e chitarra acustica o pianoforte, e basso (ma non in tutti i brani); sovente sostenuto da cori e con qualche screziatura di altri strumenti, glissati elettrici o pennellata di tastiere di sfondo, ma rigorosamente senza alcuna esplicita pulsazione ritmica di batteria o percussioni.
Dieci brani costituiscono questo suo nuovo lavoro, nel quale al netto della totale assenza percussivo-ritmica, non ci sono importanti melodie o armonie, suoni o strutture, nulla di particolare rispetto al suo passato o che spicchi da un pezzo o l’altro, è tutto alquanto omogeneo, compatto di un umore, quello sì, particolare, il suo.
Intimo, sì, ma non bisbiglia, lo riconosciamo anche qui, ondeggiando su piccoli flutti sonici, ieratico; non suggerisce all’orecchio, ma ammanta tutto della sua duttile poetica ed estetica che irradia chiarori aurorali e crepuscolari, illuminando soffusamente tutt’intorno. Raramente qualche raggio del passato più tagliente…
Dall’intrico boschivo esistenziale, nella sua radura dell’essere artista, Hammill con questa nuova opera filtra luminose forme soniche che rischiarano; pure intorno a noi, che ne stiamo al limite, che osserviamo vivendo nel groviglio di alberi e cespugli. È pertanto luce tenue, filtrata dagli alberi, una quieta e diffusa atmosfera di colori e umori che non permette tanto di vedere distintamente intorno a noi quanto di esserne come forme partecipi; di assimilarla.
Hammill da grandissimo artista qual è, sembra farsi carico di purificare ciò che sente di sé e del mondo, ciò che circonda e assedia il suo spirito e corpo, creando… ogni disco della enorme e poliedrica opera partecipa a un’impresa titanica, ed epica, sforzandosi di usare differenti spazi e tempi, intonazioni e forme rituali, formidabili liturgie laiche per confondere e quindi vincere il pericolo incombente e invalso di disfacimento.
Scrive Holderlin che “i poeti si rivelano perlopiù all’inizio o alla fine di un’età. È cantando che i popoli abbandonano i cieli dell’infanzia per entrare nella vita attiva, nel regno della civiltà. È cantando che essi ritornano alla vita primitiva. L’arte è la transizione dalla natura alla civiltà, e dalla civiltà alla natura.”
A noi Hammill non suggerisce nell’orecchio, ma a lui sembra che Apollo e Ares sin dall’inizio abbiano suggerito qualcosa, e continuino a farlo.
Dall’intrico boschivo esistenziale, nella sua radura dell’essere artista, Hammill con questa nuova opera filtra luminose forme soniche che rischiarano; pure intorno a noi, che ne stiamo al limite, che osserviamo vivendo nel groviglio di alberi e cespugli. È pertanto luce tenue, filtrata dagli alberi, una quieta e diffusa atmosfera di colori e umori che non permette tanto di vedere distintamente intorno a noi quanto di esserne come forme partecipi; di assimilarla.
Hammill da grandissimo artista qual è, sembra farsi carico di purificare ciò che sente di sé e del mondo, ciò che circonda e assedia il suo spirito e corpo, creando… ogni disco della enorme e poliedrica opera partecipa a un’impresa titanica, ed epica, sforzandosi di usare differenti spazi e tempi, intonazioni e forme rituali, formidabili liturgie laiche per confondere e quindi vincere il pericolo incombente e invalso di disfacimento.
Scrive Holderlin che “i poeti si rivelano perlopiù all’inizio o alla fine di un’età. È cantando che i popoli abbandonano i cieli dell’infanzia per entrare nella vita attiva, nel regno della civiltà. È cantando che essi ritornano alla vita primitiva. L’arte è la transizione dalla natura alla civiltà, e dalla civiltà alla natura.”
A noi Hammill non suggerisce nell’orecchio, ma a lui sembra che Apollo e Ares sin dall’inizio abbiano suggerito qualcosa, e continuino a farlo.
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